я вот сижу и перечитываю дневник
и меня охватывает какое-то такое чувство -
не ностальгия
а что-то вроде желания сделать так, чтобы с определенного момента все пошло по-другому
я даже не знаю, с какого точно, но где-то в конце школы, где-то с момента про то, как из твоего тела достали все кости
я выпила бутылку мартини и у меня болит голова. я спала по двадцать часов в сутки последние несколько дней, а сейчас опять не могу
я хуею с того, как настоящее становится прошлым, как вся твоя любовь и удивление и радость жизни угасает и в конце концов улетучивается окончательно, я хуею с того, как до окончания универа осталось несколько месяцев, как потом надо будет что-то делать, что-то серьезное, как твои успехи будут оцениваться только тобой (и какими неважными, наверно, станут от этого)
я хуею от времени. так, как время, меня не расстраивает ничто на свете.
еще я хуею от несправедливости, это на втором месте. но с этим я потихоньку справляюсь - я говорю себе, никто не обещал справедливости, все тебя предупреждали. надо слушать, когда тебя предупреждают, надо начать верить родителям. надо заканчивать с идеализированной картиной мира и покупать подъемный кран, чтобы сдавать его в аренду. ну, например.
третье место - я хуею от непонимания. от того, как люди (люди, которые - я не знаю, но по-простому, люди, которые, как тебе казалось, понимают) смотрят на тебя этим взглядом. как будто ты незнакомый им человек, который проходил мимо и вдруг сказал что-то типа "вчера тигр был на крыше". они смотрят недоуменно. ты тоже смотришь на них недоуменно, потому что их недоумение вызывает у тебя all the недоумение in the world. потом они что-то тебе говорят, и ты думаешь - я не знаю, у меня сейчас тяжело со словами. у тебя все проваливается внутри. чувство, что из твоего тела достали кости. хочется упасть на землю и никогда не вставать, и чтобы тебя не заставляли вставать, хочется упасть навсегда. нооооо
ты не падаешь, потому что вовремя понимаешь, что все это, во всяком случае проблемы номер 2 и 3, упирается в тебя. ты понимаешь, что сам превращаешь свою жизнь в поиск, не можешь найти, придумываешь, что нашел. и за то, что придумываешь, хочется себе въебать. или нет. непонятно, что хочется сделать, потому что очевидно, что ты в отчаянии, и потому придумываешь, что нашел. ты никогда не найдешь, но всегда будешь придумывать, и реагировать недоумением на недоумение, и хотеть упасть навсегда, потом псевдосмиряться, потом снова придумывать. будешь делать так, пока вокруг будут люди или хотя бы предметы, пока не умрешь. а потом умрешь, и не факт, что все закончится. я хочу сказать, что я в отчаянии, что (кроме того, что происходит по-настоящему и неизбежно повергает людей в отчаяние) я не знаю, как правильнее - придумывать или искать дальше, потому что я не знаю, возможно ли найти. я не знаю, что я ищу. что-то, что не выражало бы недоумения в качестве реакции на то, что я правда имею в виду. но это, конечно, не единственный критерий.
получается, есть только время и я, я и время. теоретически, я могу сделать так, чтобы мне было хорошо, но я не знаю, с чего начать, мне становится страшно, что я не смогу отличить придуманное от найденного, или что я остановлюсь на придуманном, приняв его за найденное, когда найденное будет в паре сантиметров или минут
вообще, мне так страшно все проебать, или даже не так - мне так страшно однажды понять, что я все проебала. проебать и не понять - ок, наверно. еще мне страшно, что я привыкну к идее того, что я все проебываю, и в конечном счете не проебу, но буду верить, что проебала - опять, надо заканчивать с идеализацией
надо идти спать
надо разобраться с фрилансер.ком
надо покрасить волосы, разобрать сумку, занять себя чем-то важным
надо сделать так, чтобы жизнь перестала быть поиском, по-моему, это единственный выход
ненавижу выходы
мы были в горах, и к нам приходила лиса