мы, кажется, искали ему смокинг, но теперь стоим возле ворот парка со сломанными каруселями, я - облакотившись на ограду парка, он - напротив меня.
на нем пальто а-ля Гитлер и шарф, по-моему, белый. а я могу видеть краешек своего капюшона, когда поднимаю глаза вверх. совершенно незнакомый мне капюшон. хочется скинуть этот капюшон к черту, убежать, вернуться, но я же не умею управлять собой.
ни одного человека вокруг. только снег.
он говорит на сносном русском, и я что-то ему отвечаю. он смеется после каждой моей фразы.
я смотрю на снежинки в волосах Нейла Робертсона.